Когда становятся поэтом...

                Я стою на перепутье,
                Две дороги предо мною,
                Мне же очень сложно выбрать,
                И нельзя пойти другою…
                (из раннего)


Когда ты снова попадаешь в пропасть «между»
И начинают бить кнутами две дороги,
А ты молчишь, выносишь боль, характер режешь,
Идешь побитый за спасеньем в небо к Богу…
Уходишь в тень… уходишь в мир ожесточенный,
Где фонари бульваров жгут белесым светом,
А жизнь твою пинают словом золоченным,
Наверно, здесь выходит быть тебе поэтом…

Поэт ведь - тот кто во спасенье душу чистит,
И рифмой лечит потаенные болезни,
Болезнь уныния, тоски, жестоких мыслей,
Так сердцу легче, голове простор полезен…
Отсюда все… из необузданной любови,
Из благодати божьей выданной напрасно,
И вроде было все: святая страсть на воле,
И нежность, и весь мир такой прекрасный…

Но для того чтоб сохранить себя сердечным,
Не нужно мстить, наперекор земному шару,
Твоя сердечность, доброта тебя излечит,
И мудрым станешь позже, светлым выйдешь в старость…
Когда на блюде мне подносят две дороги,
Я поспешу найти монету… расплатиться…
И промолчу… лишь потому что в доме Бога
Всегда молчат на вид… и просят вновь родиться…

Когда в окно мне душу рвет холодный ветер,
Когда внутри, сжимаясь, все по-волчьи воет,
Я становлюсь обычным солнечным поэтом,
Живу в границах мира собственной свободы…
Там, где травы весенний запах остается,
Где улыбаются цветущие поляны,
Где мир прекрасный - нежной верности колодец,
Где помнит сердце поцелуй отца и мамы…