На перекрестке трех вокзалов
Завечерело, дождь, туман.
Ватага ребятни стояла,
А самый ушлый грыз банан.
Вся мелюзга лишь в рот глядела.
Голодный блеск немытых лиц,
И серый цвет больного тела…
Довольно сказок, небылиц.
А как все хорошо в начале,
И было все тепло, уют.
Вино игристое в бокале…
Мать, пьянь, детдом, приют.
Его избили для порядка.
Потом побег, подвалов вонь.
Да жизнь она, увы, не сладка…
Меж ножек потная ладонь…
И сколько их- детей забытых,
Ненужных, брошенных вот так.
Отвергнутых, завшелых и избитых,
И слово горькое- босяк.
Их сотни тысяч по подвалам.
Пропащий, русский генофонд.
А мы масштабно все и валом..
И убываем… вот он фронт.
Генофонд
© Copyright: Сергей Перевязко, 2011
Свидетельство о публикации №111080204959
Свидетельство о публикации №111080204959
Рецензии