Бездна над головой

Юношеская поэма

Посвящаю Лермонтову

Мне холодно и душно… Мало света…
Забылись дней кровавые виски…
Полощет мир сорочку строк Поэта,
Свои на солнце выставив носки…

Холодными умелыми руками
Легко чужие звуки повторять,
И надо всем с горящими глазами,
Как точки, кляксы будней расставлять!

Когда б нам можно было Зло любить,
Не плавали в крови бы, как в вине!
Всегда, всегда мы будем Зло винить:
Поэты огрубели на войне.

Легко ль душою голой прогуляться –
По бритве Жизни, не жалея жил?!
Поэт, как паперть, слышит глас могил:
Его веселью неоткуда взяться.

Я слышу: раздается чей-то смех.
Да, что печаль чужая и обида?
Мир пьет из чаши приторных утех,
Забыв чуму, боясь убогих вида.

…Шел человек с уставшими глазами,
К спине в поту рубашка прижималась,
Смотрел он вверх, а девушка в пижаме,
Шутя, горячий кофе предлагала.

В ночи, как тени, бродят одиночки,
Язычники-удачники – горят,
Жгут спину черной и недоброй точкой,
За стеклами холодными сидят;

Они Поэта называют вором,
Нечистоплотность льется разговором…
Я помню утро: детства путь туманный,
Толкающий горящий взгляд и странный.

Я слышал тяжесть мыслей в голове,
Кровавились слова об острый смех,
Я шел тогда в поля, тонул в траве,
Взгляд потемневший направляя вверх.

Я, будто в белых лепестках цветов,
Мечтал в своих стихах лежать убитым,
Но трудно откопать копейки снов!
Все звезды утром в небеса зарыты.

Всё бесполезно. Всё сейчас измерили.
Опасно к Небу мыслями взлетать.
Зачем, зачем Поэта воскрешать?
В толпе воскресшим никогда не верили…

…Послушай, сытый человек хмельной!
Цветы уходят в Небо, увядая!
…Кивает Снисхожденье головой,
В бумагу ногтем тычет, поучая:

«От жизни Небо очень высоко!
Дней пыль теплее, это всякий знает!»…
Земля от Неба очень далеко!
Стихи, как льдины, в Небе проплывают!

…Одно пред Злом бессилие и дрожь!
Кто честен – натыкается на мины.
Блистают убедительно машины,
Пыль поднимают, чтоб острей был нож!


Они по этой жизни разогнались,
Не обуздав улыбочку свою…
Не знаю точно, будут ли в раю –
Святые в этом мире спотыкались.

…Я в детстве видел странный грубый сон:
Шел пыльный караван людей, Закон
Спускался с Неба. Облака молчали.
И люди в них булыжники бросали.

Небес упал отколотый кусок…
Мне не досталось. Вновь я за порогом
Удачи. Нет, стихам не быть у ног…
Я уяснил, пошел иной дорогой.

Людей змеилась очередь за славой,
Не обратив внимания на вонь,
Друг друга все толкали, чтоб с душою
Спокойной стать под Вечности ладонь.

Как мы глядим уныло! Прозябаем.
Живем мы в белом доме без икон.
Кто помнит честный колокольный звон,
А кто, забыв беду, себе мечтает.

Пускай других ласкает непогода!
Нам не купаться, а грустить под дождь!
Средневековье спрятано под модой!
Рабы всё те ж… Рабынь всё та же дрожь…

Мне жаль ее – гулящую Свободу,
Ее худые руки, смех больной,
Со всеми спит, спит и с моим народом,
Но трезвой просыпается и злой!

Лежит пред миром черная дорога,
Мне жалко всех, кто полюбил презрение!
Пред бурею у нового порога
Я всех простил,
У всех прошу прощения.

2004