Нет простого жанра...

                Нет простого жанра,
                каждый труден бой.
                Разыграем Жанна
                партию с тобой.
                Остриём по жилке
                бритого виска,
                в галифе бутылки
                прячется тоска.


                То епископ снится,
                то из мух омлет.
                Смерти кто боится?-
                двух их просто нет.
                Ждут нас в Орлеане
                на иудин пир,
                Верят христиане
                в десять тысяч ливр.


                И король нем,словно
                нету подлеца,-
                В колдовстве виновна
                девственница.
                Божия промашка,
                мир к пощаде глух,
                Белая рубашка,
                как лебяжий пух.
 

                Сто чертей в печенку-
                ропот палача,
                Дерзкая девчонка,
                ангел сгоряча.
                Вспыхнет пламень ярко,
                Бог лишь из родни.
                Жанночка Де Арк-а,
                мы с тобой одни...