Она томилась под часами...

Она томилась под часами,
Быть может час, а может, вечер...
Мадам с несчастными глазами,
Гадала будет чёт, иль нечет...

Ну где же он, герой романа?
В агенстве брачном лучший мэн.
На фото не видать изъяна,
Он не мужчина - супермен!

Она готовилась неделю,
Прическа, ногти, макияж.
Он как увидит, обалдеет,
И скажет: "ВАУ! Мой типаж!"

Проходят все мужчины мимо,
А этот гад не кажет глаз.
Она стоит с прокисшей миной,
Так глаз горел... уже угас...

И вот явление народу,
Навстречу катит этот тип.
На фото не похож по ходу,
И не видать наклейки "VIP".

Несет цветов букетик тощий,
И сам он тощий, как скелет...
А под одеждой только мощи,
Одно названье - спирохет...

Она стоит так величава,
Размер примерно шестьдесят.
Отставив ножку, будто пава,
И бюст десятый, в аккурат.

Подняв глаза, вдруг онемел он,
Какая стать, какая мощь!
Вручил букетик неумело,
И слово вымолвить невмочь.

Ее он просто ел глазами,
Ух, жирных складочек не счесть.
Любовь такой сродни цунами,
Захватишь в руку - маешь вещь!

Ей тоже нравились худышки,
Враз охватило чувство их.
И ну болтать без передышки,
Взахлеб, невеста и жених.

Намедни свадебку сыграли,
Жених свозил ее в Пукет.
Не зря томилась под часами,
Не зря он тощий нес букет!