Все дураки, даже я, ты, она,
Мы идеалом живем в этих жизнях,
Дышим удушливым воздухом дна,
Пишем кому-то записки на листьях.
Всё хорошо, поколения вертят
В грязных руках пожелтевшие книги,
Книги о прошлом, бумага всё стерпит,
Тысячи раз перечерчены лики.
Мир не меняется, так же коварно
Время нас ждет за углом с пистолетом,
Даже в толпе, самолете и ванной,
Даже под кровом креста, лазарета.
Все дураки, даже стран президенты,
Жизнь так жестока к талантливым людям,
Или же нет, может быть милосердна?
Быстро ушедших ведь помнят и любят.
Нас ведь всё больше и вся беззаботность
Нам выливается в звонкие слезы,
Смертность растет, больше слез, что за подлость,
Мы же хорошие все, к чему грозы?
Нет идеала, ведь было бы скучно,
Нам не пришлось ходить бы по краю,
Лучше уж жить под огромнейшей тучей,
Лучше спасения я и не знаю.
Под тучей
© Copyright: Дмитрий Валерьевич Забазнов, 2011
Свидетельство о публикации №111073000107
Свидетельство о публикации №111073000107
Рецензии