Я бы мог подарить тебе небо, если б мой дар
мог укутать тебя невесомым цветным одеялом.
В нём же кроется правда: я был никудышним Дедалом,
оттого ты, пожалуй, бездарно погибнешь, Икар.
Мне тебя полюбить слишком просто, как любят ветра.
Как колотится сердце прибоя о серые скалы.
Мне тебя просто знать невозможно, болезненно мало.
Я боюсь засыпать, как боюсь дождаться утра,
где тебя больше нет. Потому что мой пыл слишком сладок,
приедается мёдом, приторно жалит язык.
Я хотел бы молить. Но об этом - молить не привык.
Потому и молчу. Пополняя запасы загадок
как устроен внутри мой замшелый больной механизм.
Как колотится сердце стареющим ржавым мотором...
Я теряю себя. Так теряется нить разговора.
Так крылатые смотрят на звёзды, срываясь вниз.
***
© Copyright: Сквозь Объективность Прицела, 2011
Свидетельство о публикации №111072804368
Свидетельство о публикации №111072804368
Рецензии
