Я письма писал бы самоубийцам-поэтам,
Только, простите, не хочется мне.
Я выведу лучше строчки сонетом
На запотевшем оконном стекле.
В твореньях предсмертных их ищут ответа:
Каким был последний тот день на земле;
Но скандалисту на флейте скелета
Сыграет лишь тот, кто сам будет в ней…
А я же, собою на части разорванный,
Со смертью играю на бумаге линованной
Мокрым асфальтом горящих шоссе,
Ведущих на запад звёздами кованный;
Но тысячи душ во мне не согласованы;
И висеть оставаясь на той же петле,
Все лучшие письма посылаю себе.
Roma Gonza (ноябрь 2007)
Письма
© Copyright: Рома Гонза, 2011
Свидетельство о публикации №111072804184
Свидетельство о публикации №111072804184
Рецензии
