Библиотекарь

Мир, где время спит и пахнет пылью,
Где чернила обрели полёт.
Сказка, перепутанная с былью,
Втиснута в картонный переплёт.
Где пространство, свёрнутое в свитки,
Дышит прошлым, будущим дразня.
Медленно ползут глаза-улитки
По строке, ведя с собой меня.
Сколько здесь закованных в оковы
Мыслей, красок, выкриков и слёз.
Тычусь, как котёнок бестолковый
В молоко, что мальчик мне принёс.
Разве хватит жизни на прочтенье
Толики всех этих золотых
Стеллажей стенаний, откровений,
Взрывов – гениальных и больных,
Всех миров в неволе переплётов,
Всех романов, повестей, стихов,
Гениев, бездарных идиотов,
Мучеников, призраков, богов.
Ариадны нить мне не поможет –
Рвётся об упругие листы.
Кто спасёт из паутины? Кто же
Выведет меня из темноты?
Кто подскажет,
Где искать алмазы
Среди гор стекла и хрусталя?
Кто напомнит правильные фразы,
Мой пещерный голод утоля?

Время? Да, оно – известный лекарь,
Но слабеет память под стеклом.
Чу! Вот он, старик – библиотекарь
В пиджаке засаленном своём.
У него ключи от всех подвалов,
Где висят кощеи бытия.
У него в руке познаний жало -
Мысли ядовитая змея.
Он знаком с их внутренним устройством,
Коридоров шёпотных теней.
Как алхимик, изучивший свойства
Золотой субстанции своей,
Он умеет вовремя подбросить
Правильный ингредиент в котёл.
У него значительная проседь,
Взгляд сквозь стёкла вдумчив и тяжёл.
Знание, как камень неподъёмный
На сутулой, согнутой спине.
Бесконечной анфиладой комнат
Он идёт, идёт, идёт ко мне...

Он сейчас возьмёт меня за руку
И введёт в свой храм ли, лабиринт.
Есть она – профессия? Наука?
Провожать сквозь время и миры.