О, Русь!

Улицы в чернилах и пенсне.
Царские покои развенчали.
Прохудилось небо в табаке.
Виселицы, толпы, и медали.
И вопрос "Что делать?" не в столе.
Быть, или не быть? Какая пена?
Страницы держат палец на курке.
Курганами возвышенная тема.
Поэзия скорбит салютом птиц.
Охотится за радугой, туманом.
И думает, собравшись в тонны книг,
Как полюбить бесправие и наглость.
Моим солдатам - буквам встать в слова,
Не подчиняясь клятвам и приказам.
Ошибка - лишь непонятая фраза.
Слова в ответе за свои слова.
Я площадь красную, слезами обливал.
Покоище изысканных тиранов.
Скрывать ряды глаголов - генералов
Нельзя, в руке ведь не кинжал.
Мои слова насильственно не будут
Чеканить славу тем векам,
Где люди- дикари , не люди,
Вложили револьверы дуракам.
И в армию бесстыжих гадов
Родители ведут своих ребят.
Постойте, неужели вам не надо,
Чтоб дети сами выбирали ряд.
Поставьте пред собою все проекты,
Разве они  достойны ваших слез?
Кому штраф - батальоны, клетки?
Не тем ли, кто не хочет кровь.
Закон России пусть себе воняет.
Не бойтесь, муза просит: Плюньте им!
Солдат - он ведь не маму охраняет,
А тех, кто все века на вас забил.