Мой отец писал стихи,
Рисовал и в меру ладен.
Но для баб был ненагляден,
И за те его грехи,
Между мамой и отцом,
Cтановился мир прохладен.
Рисованье и стихи,
Постепенно позабыты,
Превращая, в дни избиты.
Клич горланят петухи.
В ком отрава налицо,
Не поднять того из быта.
Постепенно я росла,
В дебрях, путаясь законных,
И в летах своих неполных,
Став смышлёней, поняла:
С перекошенным лицом,
Всё судьбина отняла.
судьбинушка
© Copyright: Озорница Круглолица, 2011
Свидетельство о публикации №111072602035
Свидетельство о публикации №111072602035
Рецензии