Без названия

Я ловлю мотыльков
И их выпускаю
В окно,
Их крыльями
Выкрашены
Стены квартиры
И любой из моих
В стекло стучащихся
Снов,
Где нет ни начал,
Ни с концами
Хотя бы раз
Встречающихся концов,
А у неровных строений –
Ни у единого –
Нет номеров,
Где переулки бывают
Невыносимо серы,
Гораздо темнее,
Чем строки
В моих руках:
Это, бывает,
Доходит до черноты!
И я просыпаюсь...


Рецензии