Все то же

От меня теперь все отошло
Как отходит кора от деревьев:
Солнце село и солнце взошло...
Машет лес головой в позолоченных перьях...

Оно живо. Но жизнью - другой.
Не моей. Не - людской? Не знакомой!
А бессильный художник больной
Снова скован непонятой комой.

Кома - смерть? кома - сон? кома - святость?
Все равно, ей самой все равно.
Под ногами крутая покатость,
Гаснет день и темнеет окно.

24.07.211

Киндо-Мыс, Белое море


Рецензии