***

Я раньше стихи писал.
Пусть глупые, но с вдохновением.
Писать перестал – устал
Мириться с несовпадением.
Давлю из себя пару строк,
Как из тюбика пасты остатки.
А раньше часами мог
Чернилами пачкать тетрадки.
Ведь раньше мог вслух читать
И верить в каждое слово.
Не просто верить, но знать,
Что и не дано иного.
Так что же стряслось со мной?
Состарился? Ссучился? Спился?
Устал говорить с тишиной
И, попросту, остановился.
И тут же оброс проблемами,
Что взялись из ниоткуда.
Вписался лучше в систему я,
Став в строй неверящих в чудо.
Зато реалист я, что правильно.
Цинизм мой развился очень.
Живу, соблюдая правила,
Как и большинство, впрочем.
Но вот от чего-то не вытерпел –
Вновь выплеснул все на страницы.
Сел, начал писать, а понять не успел.
И струсил остановиться.
Что ж? Буду стараться как раньше писать,
Поверив вновь в эту затею.
Сейчас каждый сам себя должен спасать!
А я только так и умею…