не стих

В трёх словах... обрисую тебе это бурное счастье,
что ты мне прописала, мой доктор, захлопнувши дверь.
Я, не став тебе мужем, тобой овдовел в одночасье.
Ты сказала одно, но молчаньем твердила "не верь!"
Я пытаюсь понять - пониманье, увы, не приходит,
Я ищу диалога, но слышу лишь эхо в сети.
Наконец, осознал, отчего же меня так морозит -
я в другом измереньи... Да ладно, малыш, не грусти...
Здесь неплохо - бездумно, безвыходно и безрассветно.
Здесь одно время года - заcтывший на взводе курок,
безвоздушно, беспочвенно, сухо, зато - сигаретно.
Да, я снова курю - сокращаю бессмысленный срок.
Продал бизнес и продал наш дом, что построил с любовью -
от рабочих эскизов до коврика в спальне из лам...
Я себя отдавал целиком - и делам, и гнездовью,
чтобы нам с тобой... впрочем, не важно, теперь это - хлам.
Ах про личное... Помнишь, наивно мечтал я о дочке
синеглазой... и даже придумывал ей имена...
Я прошёл расстоянье от точки "не верю" - до точки,
стал циничен и мыслю в разрезе "пошло бы всё на..."
Не женился.  Зачем? И ни в ком не ищу постоянства -
норовят в мою душу залезть со своею метлой.
А для плотских утех мне подходит роскошное ****ство:
отдохнул, рассчитался, и "с глаз моих, детка, долой"
Взрослый сын.  Он, бывало, ребёнком расспрашивал, где ты.
Получил свою степень в Милане да там и осел.
Все родные мне люди разбросаны по континенту.
Всех устроил, а сам... ни туда, ни сюда, не у дел...
Снизошла в эту вечность зима и рассыпалась бело.
Одинокий старик, сделав воздуха робкий глоток,
написал на приснеженной лавке святейшее "Лена"...
И сорвался (случайно, наверное) в выстрел курок...

                *  *  *

Что ж ты плачешь, родная, не ты ль за меня всё решила,
и не ты ль усомнилась, что мы друг без друга - вода?
По любви ли меня ты едва не столкнула с вершины?..
Доверяй мне. Не бойся. И НАС - никому. Никогда.