Мысли о национальном вопросе

МЫСЛИ О НАЦИОНАЛЬНОМ ВОПРОСЕ.

Раз пришёл Петрович хмурый,
Рассказал ужасный сон,
Он ведь тонкая натура,
С миром дышит в унисон.

Всё предчувствует на свете,
Обо всём душой болит,
И за всех  всегда в ответе…
Вот он мне и говорит:

«Над седьмою частью суши
Вышло чудо во плоти,
И, шашлык свиной откушав,
Всем велело спать идти.

И татарам, и чеченам,
Русским, немцам, ингушам,
И якутам, и туркменам,
Хантам, манси, чувашам.

Никого теперь не надо,
На Руси царит теперь
Всей Европе на отраду,
Россиянин, чудо-зверь».

Ну, бывают сны похуже,
Не печалься, не тужи,
Нынче мы со всеми дружим,
На весь мир о том блажим.

Но Петрович, взяв бутылку,
Заявил, что с нами пьёт
Моисей Богданыч Вилкин-
Чисто русский патриот!

Всё расскажет о народах,
Кто, кого, куда, зачем,
О национальных квотах
В свете мировых систем,

Мыслить надо, мол, глобально,
В свете завтрашнего дня
Нации не актуальны,
Вредны, проще говоря.

Я ему: «А как же Пушкин,
Менделеев, то да сё,
Это ж цвет культуры русской,
Руси в конце весь мир спасёт!»

«Интегрируем в систему», -
Отвечает Вилкин мне,
«Есть на то простые схемы,
В европейской стороне.

Там они живут, как боги,
Ни евреев, ни литвы,
Никаких генеалогий,
Перед миром все равны».

Я бы вроде и не против,
Но обидно, вашу мать,
Ради чьих-то сумасбродий
Своих предков предавать.

И стакан взыграл в желудке,
Ретивое подошло,
«А без предков мы – ублюдки!» -
Заявил я… И пошло…

Как взорвался детонатор,
Гитлер, Сталин, все дела,
Я сказал: «Вас – инкубатор,
Меня мама родила!»

Вилкин бился, как в угаре,
И Петрович голосил,
В этом пьяном злом кошмаре
Я у Вилкина спросил:

«Ну, а вы – какой породы?
Если это не секрет?»
«Я, коль это вам угодно,
Не люблю таких анкет!

Я могу быть хоть татарин,
Хоть жидовин, наконец,
Так как я не христианин,
И обрезал свой конец!»

«Ни фига ж себе ответы,
Хитрожопый вы чудак!
С этаким иммунитетом
Просто жить и так и сяк!

Я вот – русский, нет сомнений,
В крайнем случае – поляк!»
«А поляки все – евреи!»
«Это как же?!», «А вот так!»

«И Петрович ваш хитрюга:
Светлый волос, синий взгляд,
А в родне – черкесы с юга,
И цыгане, говорят!»

В общем, Вилкин разошёлся,
Начал крыть всех матюгом,
Обругал всех – и уплёлся
Ненавидя всех кругом.

Никому не дам я спуску,
И пишу коммюнике:
Спор прошёл на чисто русском,
Матершинном языке.

23. 07. 2011.