В ежесекундных с собой самим трениях,
Перелопатив себя в долгих странствиях,
К последней черте шагая, от сотворения,
Неровной дорогой, не теми пространствами.
Принципов острые колья ломая,
Да напоровшись на пики признаний,
Корчится счастье, себя разрывая,
В клочья кровавые от слов, расстояний.
Кто ты теперь? Ты мертвый убийца.
Средь настроений, да дней черно-белых,
Перед тобою дверей вереница,
Но мертвецам все заказаны двери.
По миллиметру тонкое жало стилета,
Из онемевшей души вынимая.
Встанешь спиною к источнику света,
Не ненавидя.
И ничего не прощая.
22\07\11
Мизерикорд
© Copyright: Павел Трушков, 2011
Свидетельство о публикации №111072300405
Свидетельство о публикации №111072300405
Рецензии
