Чёрные чётки вороньих крыл
Щёлкают сухо, считая шансы.
Ты, как обычно, всё позабыл,
В ночь унесённый волшебным танцем.
Мысли уносит беспечный ветер,
Смысла нет думать о том, что дальше.
Путь твой навечно широк и светел,
Напрочь лишён пустоты и фальши.
Что же, он занят. Я выйду позже
В ночь, продираясь сквозь дебри жизни.
Путая судеб узор на коже,
Зная, что нет в ней удач капризных.
Unfortunate
© Copyright: Леопольд Форальберг, 2011
Свидетельство о публикации №111072300383
Свидетельство о публикации №111072300383
Рецензии
