На мокром асфальте умирали минуты...
Кому какое дело до них в этот час?
Мы чертим на песке свои пути-маршруты,
и точно также кто-то их чертил до нас...
Но времени вода смешает магистрали,
оставив чистый лист на письменном столе,
Художники дорог, что жили, умирали,
теперь счета списались, остались на нуле...
Такой нелепый дождь, ронял слова незримо,
а оседал на сердце грудою камней,
и небо зарядило пистолет, но мимо,
так дайте его мне, я буду посмелей!
Дайте пистолет!
© Copyright: Эван Скотт, 2011
Свидетельство о публикации №111072303326
Свидетельство о публикации №111072303326
Рецензии