Разбушевалася стихия,
Белый свет не виден.
Ох! Не пишу стихи я!
Поэт, прости, если обидел.
Пишу поделки кое-как,
Всё это липа…
И надоела суета
Под рифмы, типа.
Перехожу опять на прозу.
А там? Я наследил прилично.
Всё - пошлости заноза
И штамп типичный.
Но вертится планета
И вдоль дороги провода гудят.
Пусть прочитает кто-то это,
Почешется язык пусть у ребят.
Разбушевалася стихия...
© Copyright: Буда Чернец, 2011
Свидетельство о публикации №111072200999
Свидетельство о публикации №111072200999
Рецензии