Занавешены зеркала,
Посредине комнаты гроб…
Отпевает покойную поп.
Та в гробу, словно мел, бела.
Отпускает он ей грехи.
Трижды бабушка, дважды мать...
Только есть ли, что отпускать?
Может лучше без панихид?
Поп старается. Дым ползет
По квартире. И чей-то вой…
Выйду вон, расступись народ.
Буду помнить ее живой.
Панихида
© Copyright: Слава Иванов, 2011
Свидетельство о публикации №111072200911
Свидетельство о публикации №111072200911
Рецензии