Ты не пишешь писем - глядишь в окно,
Представляя небо как чистый лист.
У тебя есть память - семь тихих нот,
Что когда-то пелись, но не сбылись,
Семь ступенек вверх, семь шагов, семь дней,
Из которых каждый - длиною в жизнь.
Этот мир - колодец, и ты - на дне,
Смотришь, как вода над тобой дрожит.
В ней дробятся блики знакомых солнц,
Тёмной струйкой тянется сладкий дым.
Даже если это - всего лишь сон,
Ты не можешь больше менять ходы
И, в который раз уж начав с Е2,
Оживаешь пешкой в чужой игре.
Даже если это - опять слова,
Ты боишься снова их не сберечь,
Променять на пепел своей борьбы,
Что так мягко льнёт серебром к виску.
Это слишком сложно - на миг забыть,
Как наш мир на проблески счастья скуп,
Как опасно кренятся небеса,
Когда с каждым вздохом кровь горячей...
Ты не пишешь писем, но адресат
Всё равно сумеет их все прочесть.
Ты не пишешь писем...
© Copyright: Елена Шилова Леана, 2011
Свидетельство о публикации №111072208010
Свидетельство о публикации №111072208010
Рецензии
Состоянчески-знакомое такое...
Спасибо за него!
Погодина Татьяна 03.08.2011 12:17 • Заявить о нарушении
Спасибо за него!
Погодина Татьяна 03.08.2011 12:17 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.