Она все пишет вечерами эти строки,
А я сижу и жду покой и сон.
Где чистота слов - мысли не порок, а
Я молчу ведь вовсе не игрок.
Проходят дни и календарь настенный
Теряет массу в числах, пустота,
Где город одевает маску гнева.
Судьба иль может в шахматы игра?
Я пешка? или мат мне могут сделать?
Теряюсь, путаюсь в своих ходах.
Мои шаги навстречу так несмелы.
Она ж играть не сможет никогда.
И так боится королевою стать в белом,
Чтоб чёрного меня не сбить с пути.
Основой для всего осталась вера
В том городе, что злится с пустоты.
В соавторстве с В. Бакиным
***
© Copyright: Неангелочек, 2011
Свидетельство о публикации №111072206836
Свидетельство о публикации №111072206836
Рецензии
