Морфема

Притворимся кем-нибудь,
Будем слушать музыку жизни.
Представив, что среди деревьев
Можно верить воображению,
Доверять тишине или просто
Тонуть
В безмятежности состояния
Убаюкивающей мягкости.
Отчаяния
Совсем иной природы,
Неясности черт и мертвого света.
Пусть никогда себе не простить
Этой ледяной во всем свободы.
Что сплела в водовороте планеты,
Каждая из которых
Когда-то,
В недоступном уголке своей личности,
Была неделимым центром.
Одиноким
И бесформенно пустым,
Где не было "я”, и не было "ты”.
А черное и белое было одним цветом,
Гармонией, превратившейся в сказку.
Под маской
Первопричинного следствия.
Так как же теперь быть?
Отстраненно, посреди пыли и плоти,
Вдали
Даже от проклятых деревьев.
Каким экзегезам теперь верить?
Зная, что каждый
Пришел сюда поиграть со временем.
Стезей, пролившейся к восходу,
К белым парусам за темными шторами.
Как все жизни одним мгновением,
Обреченной сверхновой.
Ибо все живое
Лишь рассыпанные бусины,
Ни что божественное им не чуждо.
Изменчивая форма…
Но хватит об этом.
Кто же сейчас будет вправду разбужен?
П-с-и-х-о-с-о-м-а…