Писатель, если он настоящий писатель,
каждый день должен притрагиваться
к вечности либо чувствовать,
что она проходит невдалеке от него.
Е. Хемингуэй
Проходит вечность у крыльца,
И вечно я спешу куда-то,
Не замечая, как пыльца
На желтых пестиках распята.
Как-будто поезд налетит,
А я стою у семафора,
И солнце катится в зенит,
Его я не увижу скоро.
И только лютиков следы
Останутся на тропке узкой,
И может быть припомнишь ты,
Что всё-таки была я русской.
Следы
© Copyright: Лика Поо, 2011
Свидетельство о публикации №111072106844
Свидетельство о публикации №111072106844
Рецензии
