Я устал от того ли, что руки
В отпечатках чужих перчаток,
От того, что бесплодные звуки
Процветают в беспочвенных грядках,
Я устал среди лестничных клеток,
Проводя по неровностям кистью,
Защищаться от слов, как от веток,
Углубляясь в бессвязные мысли,
Я устал заполнять, словно ватой,
Пустоту неосмысленной болью,
Я хотел быть таким, как когда-то,
И плевать, что прописано ролью,
Я устал в полуискренней песне,
Все зеркальнее делая маску,
От того, что под кожей мне тесно,
Хотя, может быть, все не напрасно,
Я устал, А стада силуэтов,
В инстинктивном, наверное, голоде,
Распиная Святых и поэтов,
Ищут дом в их записках, как в городе,
Я уже не нуждаюсь в ответе
На позывы рифмованной рвоты,
А откуда мне знать, что не этим
Наполняют бездонные соты.
Мед
© Copyright: Максим Величкин, 2011
Свидетельство о публикации №111072004797
Свидетельство о публикации №111072004797
Рецензии