Теперь здесь Петербург, зима-
Нам обещают минус сорок.
Надеюсь, Ты поймёшь сама,
Что мужу твоему за сорок,
Что он чуть-чуть милей сома
(Но всё-таки Тебе он дорог)
И нет приятней ремесла,
Чем устриц выжимать из створок.
А за порогом стынет тьма
И на тарелке киснет твОрог
Или творОг. Зане тома
Орфоэпические морок
Рождают на пути ума,
А до рассвета путь так долог.
Короче, выбирай сама,
Кого из нас пустить под пОлог
Иль под полОг твоего сна,
Не будь я, чёрт возьми, филолух.
***
© Copyright: Сергей Апокин, 2011
Свидетельство о публикации №111071900817
Свидетельство о публикации №111071900817
Рецензии