***
В полусне полу-я, полу-ты.
И, насколько хватит фантазии,
Дым табачный, кофе, цветы…
А потом закрутило, бросило.
Взгляд чуть сбоку, и всё не так.
И осталась белая просека,
Тишина, да сырой табак…
Не боюсь остаться непонятым.
И подчас живу таковым.
Вот вплывает медленно в комнату
Твой болезненно-грустный дым.
Да откуда здесь взяться дыму-то?
Это ж просто туман такой.
Вот окно. Неделя, как вымыто.
Вот туман. Потрогай рукой.
И цепочки-ассоциации
Вдруг уводят, Бог знает, куда.
Надо только чуть постараться –
И
Не туман уже, а вода.
Океан огромный летающий.
Это так похоже на сон.
Снег…
Сухой, холодный, нетающий…
Белым снегом след занесён.
И нахлынуло.
Гладь блестящая…
Разбежаться и вниз головой.
Тишина нависла звенящая,
И откликнулось тишиной…
Задыхаюсь…
Не надо белого!
Я устал, я хочу домой.
Всё. Спокойно. Этого не было.
Если было, то не со мной.
Слёзы высохли.
Горечь кончилась.
Это просто туман в окне.
Недосказанность…
Многоточие…
Как полотна Клода Моне.
Свидетельство о публикации №111071906662