Хлопают двери
и я в темноте один,
мокрые волосы перебираю пальцами.
Думает ночь, что я её непутевый сын,
гуляющий между Саксониями и Пфальцами.
Хлопает выстрел,
кто-то придет домой,
выпьет полтинник и спать поскорей завалится.
Смерть - это быстро,
раз, и уже немой,
жаль, что со словом финальным
очень запарился.
Гаснут все спички
горстью летящих звезд.
Имя имен это дым,
что вдохнул - закашлялся.
Горло прожгло,
на ресницах сосульки слез.
Хлопают двери.
Браво с собой расставшимся!
***
© Copyright: Митяй Вороной, 2011
Свидетельство о публикации №111071901083
Свидетельство о публикации №111071901083
Рецензии