Спустя много лет
Вот старые письма,пришедшие с фронта,
Косой треугольник,простые слова.
В них нету значенья-зонтА или зОнта,
Писавший о правилах думал едва.
Упав,развернется такой треугольник,
Не очень спеша,ты поднимешь его,
Почувствуешь страх,какой чувствует школьник,
И с первой же строчкой уйдешь далеко.
Туда,где удача мешается с кровью,
Туда,где уверенность прежде всего.
Где каждый поступок рождаем любовью
К Отчизне, к родным и к твореньям Его.
Вокруг полыхают и рушаться хаты,
И слышаться слезы и ругань от тех,
Кто были и будут душою богаты,
Кто искренне верит в Россию и смех.
Враги неуверенны и нелюдимы,
Презлющие пешки в кровавых руках,
Им всем не понять,что мы непобедимы,
Чего стоят слезы на наших щеках.
Прадеды несли это страшное бремя,
Но мощь поколений стекла в водосток,
Их внуки не помнят то страшное время,
Остался лишь старый помятый листок.
Мы в мире оставленном жить не достойны,
Его напоили мы грязью сполна,
И если писать о войне непристойно,
То жизнь - извращенная болью игра...
июнь, 2011
Свидетельство о публикации №111071807428