Представь...

Представь на мгновение: завтра не станет стихов.
Не этих, что виршами жалкими канули в лету,
как только услышав, нахмурила бровь,
а всех, что свободно гуляют по свету.
Никто не оплачет страданий несчастной любви
в сонетах, элегиях и бесконечных поэмах,
и муза не скажет пииту: твори,
сама растворившись в исчезнувших геммах.
Уйдя по-английски, бесследно покинут эфир
бессмертные саги, хвалебные оды и эпос,
дожди эпиграмм, злободневность сатир.
Услышатся как звуковая нелепость
народные песни, либретто и крик соловья.
Ручей будет только ручьем, камень каменным камнем –
орудием силы в руках мужичья
с минувшей мечтой богу участи равной.

Представила? Нет, не смогла. Громоздить пелион
не страшно, а глупо. Смешать языки, переставить
огни, да блуждать в суматохе времен:
стихов полигон не больше, чем память.


Рецензии