Зима. Морозный звон метели.
Пристыла лямка у плеча.
С утра плетемся еле-еле,
С поклажей санки волоча.
Мне - восемь лет.
Война.
Разруха.
И вот мы с Мамою вдвоем,
Поверив оголтелым слухам,
Менять идем...
В воронки валимся с размаху!
В глазах - от голода круги!
На санках -
Старые рубахи,
Бидон без крышки,
Сапоги...
За шагом - шаг,
Ложатся метры,
Гудят усталостью в груди;
И мамин голос -
В шуме ветра:
"Жить хочешь?.. Стало быть, иди!"
Нет! Нам от памяти не скрыться,
Не отсидеться в стороне:
Вновь детство раненою птицей
В окошко стукнулось ко мне...
Память
© Copyright: Василий Макашов, 2011
Свидетельство о публикации №111071804037
Свидетельство о публикации №111071804037
Рецензии