Хмурят лбы дурные вести,
дерзких слов нахохотав,
мнят разлуку заневестить,
счастье в схроны спеленав.
Лед рассудка, сердца ропот,
наконечник зрит мишень,
в ярах радости утопим,
нас числом осталось семь.
Припадем губами к небу,
сил придаст вода-река,
вновь упрется в морду ветру
сталью пика казака.
Искушают нас напасти,
но нательный крест блестит,
и измятый прапор части
алым заревом летит.
7
© Copyright: Александр Линде, 2011
Свидетельство о публикации №111071707489
Свидетельство о публикации №111071707489
Рецензии
На это произведение написаны 22 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.