Roma

Уже сумасшествие, ничего не будет...
В.В. Маяковский.


Я говорю с тобой, легендарный основатель Рима,
Зажигаю свечу, смотрю на нее и захлопываю своей ладонью.
Мне больно, и я дотрагиваюсь до мочек ушей
И повторяю это триклятое имя:
Рэм, Ромул, Рома…
Никуда не денешься, стенки гладкие
Это наваждение, это шизофрения.
Я выбросила тетрадки с изображением Италии
И порвала карту, где нарисован сапожок Рима.
Но ты не растворяешься, ты остаешься.
И, раскаленный градусом спирта твой поцелуй,
Прожигает атрофированную сумасшествием память.
Ты улыбаешься, обнимаешь меня,
Называешь своей сестрой и говоришь мне: Танцуй!
А я смотрю на других, это ты заставляешь меня лукавить.
Они пожирают меня глазами, как хищники в голодный год,
Мое колено, подобно Марго, забрызгано их слюнями
И по спине струится холодный пот.
Соломенные волосы, серый взгляд,
Я хочу тебя, а ты меня хочешь?
Стая диких волков снится мне каждую ночь,
Я люблю вишневый компот.
А ты?
– Не очень…
Да ты не знаешь ничего!
Я напою, я накормлю тебя спелой вишней.
Я просто беру нож и распускаю жилистую косу.
Вот теперь я не буду лишней.
Как ты считаешь, наверно так делают колбасу?
Да, да, я слышала. Главное, правильно пустить кровь и распороть вены.
Ты удивляешься? Успокойся! Мы же не совершили измены.
Послушай, когда я кончу, напиши на доске Цветаеву
Нашу песню, только мы ее знаем, она про королей.
Почему ты плачешь, как маленький мальчик?
Смотри, это вишня течет, скорее, подставь ладони и пей.