Чего ты боишься течение рассвета,
Скользящие быстро по плоти земли.
Огни затухающих искр от стилета
Холодным позором покрывшие мысль,
Тебя не встревожат.
Поэта, не стоит впускать на мгновенье ресниц
И быстро проходят пол века-
Взмывающих ввысь.
Наверное, серый покров,
На многие тысячи слов
Пробитым остался,
Как чья-то подушка-
Роящейся пух.
Пиши пока пишется
© Copyright: Евангелина Соседова, 2011
Свидетельство о публикации №111071702612
Свидетельство о публикации №111071702612
Рецензии