Поживи для себя, я прошу,
для других ты старалась немало;
хочешь, в чёрный футляр уложу,
чтобы там от трудов отдыхала.
На бумаге наделала дел,
не поймут даже умные люди;
только ведала ты, где предел,
поднося откровенья на блюде…
Сколько судеб на нет извела,
тьма тобою написано писем;
ну, а если кого-то свела,
то для них это было сюрпризом;
и в руке ты была, как перо,
ваши души разнятся, - ты стержень,
лист тетрадный влюбился давно,
красотой твоей стати повержен…
Поживи для себя, я прошу,
у тебя были трудные годы,
я на кончик слегка подышу,
в нём твой смысл обретенья свободы;
ты успеешь ещё пару строк
написать перед тем, как иссякнуть,
лишь потом одиночества рок
не позволит ни крикнуть, ни вякнуть…
Ручка...
© Copyright: Денис Готтесман, 2011
Свидетельство о публикации №111071604117
Свидетельство о публикации №111071604117
Рецензии