Застывшие образы канули в Лету.
И берег, что звал, опустел от толпы.
Я снова бреду слеповато по свету,
Считая удары судьбой о столбы.
Как время - теку бесконечностью полный.
Немых голосов забывая язык.
И слышу лишь, приторно сладкий и томный,
Призыв оживиться как жертвенный бык.
Нет сил обезумить и руки расправить,
Чтоб перьями пальцы пронзились к кости.
Чтоб где-то изведать, и где-то исправить.
И тихо шепнуть на прощанье: прости.
Прости
© Copyright: Михаил Луговой, 2011
Свидетельство о публикации №111071500683
Свидетельство о публикации №111071500683
Рецензии
