Не о любви

Они лежали и смотрели ввысь, и казалось им, что смотрят они прямо в глаза тому, кто привёл их сюда. Так бы они наверное и лежали, если бы их не встревожил визг проезжающей машины. На каменной набережной вечной реки, головой друг к другу, его голова на её плече, её голова - на его. Лежали бы они так и стали однажды памятником, который бы назвали наверное памятником Любви. Но нервы уже не те, и услышав резкий звук они вскочили с гранита. Постояв с минуту, он нащупал её руку и они ушли куда-то вглубь Города, под музыку полных дождя водосточных труб.

Он никогда не любил её. Просто он был художником,чья жизнь был пропитана запахом маслянных красок и ирландского виски. Но главным было не это. Больше всего на свете он любил мир своих картин, мир, который влёк его своим постоянством и свободой. Ему часто снилось, что вот он замер на холсте крохотной фигуркой, мазком кисти, и что время  больше не имеет смысла. Когда ему снились подобные сны, он улыбался. Он вообще ненавидел время, которое забирало у него всё, к чему он привязывался. Он хотел, чтобы жизнь однажды остановилась и он остался во власти момента. В этих мечтах он не замечал самого момента, и время оставляло в прошлом друзей, девушек, музыку, алкоголь, и многое другое, оставляя его настоящему лишь мечты. Однажды он шёл по улице, и увидел её, стоящую на улице и нервно курящую сигарету. Ему вдруг стало невыразимо одиноко в этом мире, захотелось тепла и он уверенной походкой направился к ней.

Она никогда не любила его. Она была актрисой, и лишь сцена была её реальностью. Так было не всегда, просто однажды, когда ей сделали очень больно, вместо того, чтобы расплакаться она решила улыбнуться. Так было легче. Потом, день за днём ей становилась всё более безразлична реальность, она разучилась реагировать не только на боль и грусть, но и на радость, страсть, красоту. Когда же она выходила на сцену, отточенные эмоции сменяли друг друга, и ей на эти два-три часа, что длился спектакль, казалось, что она живёт. Единственное, пожалуй, что её интересовало в мире, в перерывах между спектаклями и в антрактах, это сигареты. Вкус дыма стал для неё чем-то вроде защиты от жизни, и когда она шла по улице, серая завеса служила ей щитом от происходящего вокруг. Однажды она стояла рядом со своим театром и курила, как вдруг почувствовала, как вдруг поняла, что её эфимерный щит сломлен. Она повернула голову, но всё, что почувствовала, это чьи-то губы на своих. Не зная зачем, она ответила на поцелуй.

Они никогда не любили друг-друга, но прожили вместе десять лет, или около того. Первой несчастье настигло её. От бесконечных сигарет у неё развился рак языка. Операция спасла ей жизнь, но забрала язык, а вместе с ним и театр. Навестив как-то её в больнице, он вышел оттуда будто пьяный. Пьяный оттого, что когда он смотрел в её глаза, полные оттого, что она больше не произнесёт ни слова, он вдруг понял, что его волнует не момент, а то, что было и то, что будет. На него накатилась реальнось, а когда он сделал ещё нескольео шагов, то последовало новое столкновение - с машиной скорой помощи. Он выжил, да и удар был не сильным, но лопнувший сосуд где-то в мозгу навсегда лешил его зрения.

Да, так и затерялись они, жертвы жестокой иронии судьбы, жертвы своих мечтаний и страстей, на улицах Города на вечной реке, слепой художник и немая актриса.