настолько что, хватит

ты пах для меня корицей,
у тебя загорелые плечи от того, что ты с юга и в майке.
а я в ванной стену в мозайке
сделала цветом твоих голубых.
мне тебя не хватает.

изловчилась. посадила лаванду в горшке
назвала твоим именем.
друзья всё такие же. хоть и редко я вижусь с ними.

за частую я в баре, после рабочего дня.
остаюсь там часа на два,
на три.
и за стойкой хочется попросить незнакомого: со мною поговори,
пожалуйста...

только где же.
и я сворачиваюсь вся в клубок,
деньги кладу за крепкое,
и плетусь прямиком домой,
открывать ключем заедающий вечно замок.

и начинается роспуск нашего времени.
тривиальный прогресс по темам:
и какое у тебя теперь алиби,
и как меня тянет, что пора бы уже и сваливать.
всё что было сокральным и здравомыслящим забиваеться в самый дальний угол меня.
и шатаеться вся любовь.
и тогда мне тошнит от тебя.

я цитирую все стихи посвященые этому мальчику
и читаю их громко коту,
а потом засыпаю в кресле.

чтоб на утро как на духу просить
сново себе напомнить:
больше не будет болеть!
нам при встречи с тобой, мой мальчик, нечего будет вспомнить.
у нас же должно пройти уже, ведь.