Струны голоса
скручены тесемкой!
Ежатся, подпрыгивают
босые потемки…
Я
иду
среди облаков груд,
Голос в спину:
«Тебя – убьют».
Шепчут ребята:
«Уже, сейчас»,
Потупили
взгляд вороватый…
У колодца
разрезан потерянный глаз,
Смотрит бездной
зеленоватой!
По молочному потолку
скользят ногами…
Так нельзя,
скажу… между нами-морями!
Крест серебряный! Куда
платок упрятан? –
Эти легкие
Руси горбатой?
В кровь,
струящуюся под ботинком,
Цари обмакнули
неба кусок:
Съесть хотят,
как мандарин мандаринку,
Человека
с именем Бог!
2008
По-прокофьевски
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2011
Свидетельство о публикации №111071302596
Свидетельство о публикации №111071302596
Рецензии