Здесь многие писали в стол

Здесь многие писали в стол,
Пытаясь вытравить заразу
Души, вкусившей боль и cоль,
Угомонившейся не сразу.

Был повод к творчеству простой –
Не вожделение и слава -
Стих получался холостой –
Не знала о стихах держава.

Когда открылся Интернет,
Все потянулись на странички,
Чтоб сохранить тот яркий след,
Чтоб не сгорел «поэт» от спички.

Как ты хорош в своей душе –
Не отравляешь даль лихую.
Мир на опасном рубеже -
Мелькает время, не ликуя.

Всё, что лежало на листках,
Теперь сияет в Интернете.
Ты мастер для себя, мастак,
Но в Интернет заходят дети!

Им надо психику беречь –
Не создавать из мыслей страхи –
Учить их Родину стеречь
И тело для своей рубахи.

Друзья! Шагайте в Интернет!
Колдуйте на своей страничке.
Поэтов не было здесь! Нет!
Но не горят стихи от спички.

Здесь понадёжнее... лежат
Твои этапы к «пьедесталу»
И не горят, и не дымят,
Хранят от мозга влагу алу.

Верь! Обольщенье ни к чему –
Не те стихи, что в стол писали,
Когда был СТРАХ, как бич всему –
За слово били и кусали.

Теперь иные времена –
Они не лучше и не хуже –
Бросаем в почву семена,
Надеемся, Отчизне служим

И верим: «Племя подрастёт
Весёлое, мудрей, со вкусом.
Страна на разворот пойдёт,
Покорная своим Иисусам.

Пока ж надеюсь и живу -
Перефразирован философ.
Пишу стихи, не ем траву
И обожаю силу россов.

13.07.2011 Санкт-Петербург