Сироты этой земли...

Волшебная, светлая ночь окутала северный край,
Туманы, как реки, текут по сонным полям и дорогам.
И просит сердечко гармонь: "Сыграй же, родная, сыграй,
Как рвётся душа на поля, забытые Господом-Богом"

Где раньше слагали ветра хвалебные песни хлебам,
А ныне - трава да бурьян, да гибкие прутики ивы.
Где тёмный, таинственный лес нас вёл по лосиным следам
К поляне с заросшим прудом и чёрным, пугающим илом.

Теперь же... Слепые глаза разрушенной церкви глядят
На тёмный забытый погост, заросший малиной, крапивой,
На ряд покосившихся изб и старый, заброшенный сад...
Мой край, моя вечная боль и горе души сиротливой.

Да, сироты этой земли, предавшие добрую мать,
Нам время выносит вердикт: скитаться не зная приюта,
В квартирах своих городских от шума ночного не спать,
В потёмках по жизни блуждать, не видя пути и маршрута.

А память... Что память? Она вернётся однажды домой,
Где вечером с ветром летит цветастая песня гармони,
Где клёна ажурная тень, и неба кусочек цветной
Спустившись к спокойной реке взять с трепетом можно в ладони.