Перед раутом у Дамы
откуда-то снизу, откуда-то сверху, не знаю…
Что буду просить: отойди, борони, возвеличь?
Но только лишь не «возврати в разнопёрую стаю».
Что было позволено, всё я себе забрала:
и детские каши, и винный соблазн ресторанов.
И судорог муки. И непрорастанье крыла.
Хотя б одного – чтобы мифом замазывать раны.
Что совесть молчит? Неужели не совестно ей
оставить меня на разборку с душою моею?
Ведь чует она, сколько мне предназначено дней
и все ли грехи отыскать и озвучить успею!
О, как любомудры поэты прощальной порой,
сбираясь на раут у пылью посыпанной Дамы…
Но вечные звёзды им светят над Крестной горой…
И тёплой псалтирью становятся личные драмы.
Свидетельство о публикации №111071201265
С теплом, Виктор
Виктор Петроченко 2 24.12.2018 04:29 Заявить о нарушении
Как говорится, не можешь писать стихи о любви - пиши философские. ))
Часто замечаю и за собой, и за другими, что умствование начинается тогда, когда возникают проблемы с любовью. вернее, когда становится всё равно, где любовь, что с ней, вернётся ли. И вот - пустота... Кругом.
Тогда и начинаешь копаться в жизни и в себе.
Ты прав: родиться снова невозможно. А хочется.
Спасибо за сопереживание.
Можно жить и без любовного чувства к кому-то избранному, но так эта жизнь бесцветна и скучна... Трудно выбраться.
С теплом,
Татьяна
Фалалеева Татьяна 24.12.2018 07:16 Заявить о нарушении