Брошена гитара

Брошена гитара в угол,
Забыта у огня тетрадь.
Но как бы не было уж туго,
Не смей их никогда бросать.

Забыла я, как пишутся рассказы,
Забыла я, как струны прозвучат.
Смотрю на них...Молчат, молчат,
Забыли про свои экстазы.

Герои умерли давно,
А вместо них - никто и не рождался.
Никто не плакал, не смеялся.
И стало как-то пусто, "всё равно".

А где мечты? Где творчества порывы?
И я могла сейчас блистать.
Они, видать, покуда дество - живы.
Мы выросли...им, значит, умирать.

А помнишь...Пушкин, Пастернак
Писали до конца, покуда жили?
Их, говорят, за то и погубили.
Как жаль, что не такой же я мастак.

Гитара, милая, ты знаешь...
Тебя возьму сегодня я играть.
Ты отдохнула...Хватит спать!
Из-за меня ты рано пропадаешь.


Коснуться пальцы твоего тепла,
Разбудят струны нежно-нежно.
И будешь ты по-прежнему жива.
Как время будешь долго, вечно.

Брошена гитара в угол.
На солнце листья шелестят.
Никто и никогда не думал,
Что струны снова зазвенят.