При свете факелов Луны
На дождь плевавшие отары
Идут за пастухом они
В безмолвном марше на тартары.
Неведом сон такому стаду,
Им страх велит идти вперед.
Пастух сулит овес в награду,
Разя кнутом идущий сброд.
Навеки выженные степи
Хранят секрет того пути.
За кем пошли безумцы эти?
Куда они теперь пришли?
Разгадка скрыта на века,
Но столь отчетливо порою
Мне слышатся их голоса
И виден кнут над головою.
Марш падших
© Copyright: Илья Харьковский, 2011
Свидетельство о публикации №111071105278
Свидетельство о публикации №111071105278
Рецензии
