Мир разломился болью, как сухарь,
Просчитан путь до "скорой" поэтажно,
И вслед читается моей Святой тропарь...
"Не верует она? Сейчас совсем неважно..."
И вот экран - больничное окно:
Там и закат, там и рассвет - всё в красках.
Здесь - кадры, кадры только белого кино:
Халаты белые, отбеленные маски...
И нестерпимо, до истерики, бела,
Висящая на трёх колечках штора...
Какое, к чёрту, "Как твои дела?",
Когда всем белым лишена простора.
А я хочу туда, где радуги цвета,
Где дом мой ждёт - давно натёрт до блеска,
Где обжигающие поцелуи рта...
И выкарабкиваюсь. Что ж, причины вески.
Мир разломился болью, как сухарь...
© Copyright: Татьяна Бурдыко, 2011
Свидетельство о публикации №111070901662
Свидетельство о публикации №111070901662
Рецензии