Раз в году эти звуки в лесу, как всегда-
Это шепчет коса возле поросли буков.
Что шептать она может? Не знаю иных;
Может, жаркое солнце поднялось тогда,
Может, мучило, верно, отсутствие звуков
И поэтому шепчет, а не говорит.
Не мечта, не подарок минуты простоя,
Или лёгкое золото эльфов лесных:
Всё, что истинно - слабенько - род или вид,
Чтоб с любовью их искренней строчками строя,
Пусть с шипами, но хилых цветов травостоя,
Орхидеи и ярко-зелёной змеи.
Дело в том, что не знала ни сна, ни покоя.
И шептала: на сено цветы извели.
Косилка
© Copyright: Вячеслав Толстов, 2011
Свидетельство о публикации №111070806560
Свидетельство о публикации №111070806560
Рецензии