Художник

Ночь обесцветилась. Звезды погасли.
Бедный художник, рисующий маслом,
Пишет с натуры пейзажный сюжет,
Но его творчество сходит на «нет».

Сердце растерзано. Слезы ручьями.
Он через силу, сплошными мазками
Пишет природную свежесть весны…
Прячась от взгляда коварной луны.

Вдруг, он не выдержал. Бросил картину.
Чувствует: кто-то глядит ему в спину…
Кажется, разум покинул его…
Страшно бояться себя самого…

Вышел на улицу. Ночь леденеет.
Кажется, он ни о чем не жалеет,
Просто шагает по мокрой траве,
Борется с болью в больной голове.

Силы уходят. Надежда осталась.
Что-то вдали ему вдруг показалось…
«Свет вдалеке? Или просто мираж?
Лучше вернусь и закончу пейзаж…»

Снова бредет. Мысли скачут в припадке.
«Есть ли любовь хотя б малом остатке?
Если ли начало? И есть ли конец?
Есть ли средь хат золотистый дворец?

Жизнь мне дана. Что же сделать с ней смею?
Что сотворю? И о чем пожалею?
Чем награжу свой начавшийся век,
Прежде чем стрелок закончится бег?»

Вновь он подходит к любимому дому.
Жизнь он не сможет прожить по-другому…
Только в картинах призванье его,
Больше не сможет свершить ничего…

Но озарилась картина луною.
Смотрит и думает: «Что же со мною?
Как я доволен работой своей!
Что за дорога! И что за ручей!..»

Блики картину его осветили
И пред художником путь озарили…
Счастье скрывала полночная тень…
Вот и рассвет. А за ним – новый день.