к белому на синеве

Сижу и штопаю сердце иголкой с широким ушкОм,
да белой льняной ниткой. Привыкла ходить пешком -
так нечего было и мерить те крылья, а вот приросли
да сразу в синее небо. Теперь вот лежат в пыли.
На белых, пушистых, лёгких следы от огня и пуль
навылет. Да память ветра, который не в спину дул -
всё время в лицо, пытаясь словно сказать: вернись!
Не слышала... не хотела... упрямо взмахами ввысь.
И с каждой вершиной счастья и покорённой мечты
всё меньше земля казалась с набранной высоты.
В разреженной атмосфере там, где нечем дышать,
сердечко накалом горело, но словно воздушный шар
всё больше, а стенки тОнки... беззвучный боли хлопок...
паденье Хранителю в руки - он сделал всё, что мог.
Потом собирать по кусочкам живое и тут же шить -
обучены, не в новинку. Да верить, надеяться, жить...
Как жить? - задавать вопросы, в вопросах искать ответ.
А мысли и память снова к белому на синеве...