Об отце. 84 строки

НЕПОЛНЫХ 84 ГОДА ОТЕЦ МОЙ НА ЗЕМЛЕ ПРОЖИЛ,
И РОВНО СТОЛЬКО СТРОК - НЕ МАЛО, И НЕ МНОГО
ЕМУ НА СКОРБНЫЙ ДЕНЬ Я ПОСВЯТИЛ:

Окончил жизнь мой друг вчера,
он для меня примером был. Он – мой отец.
И лучшей похвалою были мне его слова:
«Сынок! Ты поработал хорошо, ты молодец».   
               
Пишу стихи о нём и плачу,
и слёзы заливают мне лицо:
тепло от рук его осталось дома и на даче,
не верится, что больше нет его…
               
Он, как другие, не лишён был недостатков,
но вырастил детей своих в достатке.
Квартиру и на Уссурийском – дачный дом,
он приобрёл, построил не обманом, а трудом.

44-й «Скорый» быстро на восток идёт,
ведь там отец мой, даже мёртвый, ждёт.
До кладбища из морга сам он не дойдёт,
хоть холодно ему, но пусть он сына подождёт.

Он орденами награждён, ранение имел,
он для Победы своей жизни не жалел!
И Родину как защищать – детей учил,
отец мой настоящим патриотом был.               

Он учеников хороших воспитал
и Мемориал Славы с ними открывал.
Хорошие слова тогда он им сказал
и направленье верное по жизни дал.
               
В боях бесстрашно и умело себя вёл,
от рядового звания до подполковника дошёл.
О некоторых на кладбище ведь нечего сказать,
о нём же – времени не хватит, чтобы долг отдать.

Засыпало всю землю снегом вдоль дороги,
смотрю в окно и мысленно я обращаюсь к Богу:
Прими его с Любовью,
он – не трус и не подлец,
хорошим человеком был отец.

И обращаясь к Богу, я ещё желал,
чтобы участием своим  он маме помогал.
Ведь только Он поймёт, поддержит
и силы даст вдове Надежде.

Ведь некоторые – даже близкие, не понимают,
какая буря чувств в душе порой бывает:
пускай вдова не причитает, не рыдает,
но её сердце горе, как клещами, разрывает.
               
Хотя отцу давно поставили диагноз,
к тому ещё добавили болезней разных:
что у него и рак, что у него – цирроз,
но он не раз утёр им нос.
               
Пусть всё-таки «безносая с косой»  его сразила,
не раз она по своей пасти получила.
Пусть – не отстала, не забыла,
как ни старалась, но не победила,
хотя в бессильной злобе судорогами била…

Папа! Ты сына прости –
судьба развела нам пути.
Хоть редко с тобою бывали мы вместе,
скажу я тебе по-мужски, и без лести:

Что в схватке смертельной в далёком Афгане,
в кровавом от контузии тумане,
и в ожидании смертельного конца,
и даже когда я думал о маме, –
хотя и не видел родного лица,
я чувствовал руку и сердце отца!
               
Ты метким пулемётчиком в начале войны был,
а по окончании войны Отечественной,
ранением, как орденом, на ней отмеченный,
искусство снайпера ты не забыл:
учителем свой долг достойно выполнял
и лучшего военрука весь город знал.

Ты был умелым столяром и плотником,
и рыбаком заядлым, и охотником,
и маслом мастерски картины ты писал,
красиво на баяне «тальяночку» играл…
               
Папа! Ты сына прости,
что редко бывали мы вместе.
Сошлись наконец-то пути –
в печальном и памятном месте…

И здесь – на кладбище,
у вырытой могилы,
Где собрали'сь не все –
земная жизнь несправедлива,             
лежишь ты тихо, не дыша.
И к Богу вознеслась
твоя душевная душа…